Mi show.

Destilo belleza de la angustia hilvanando la forma con palabras. Piso con fuerza sobre una tierra llena de duda y grabo un epitafio con faltas de ortografía. Intento esbozar una sonrisa mientras caigo en barrena hacía el fondo de una fosa común. Mañana construiran tu casa aquí. Un pensamiento por conquistar se disuelve de manera efervescente dentro de un baso vacío. Camarero, sirva otra. “Mañana nos vamos de excursión al laberinto de mi hiprocresía, no olvideis traer zapatos para pisar mierda, ni la autoización firmada por vuestros padres por si os tenemos que anular.” (pensó el tahúr mientras repartía cartas de tarot guiñandome el ojo). Caminando por la raya floja hacia el olvido. Perdona mi silencio, pero es que me has dejado sin palabras. “Mejor improvisemos”, dijo mi musa. Trapicheando con los conceptos, intento decirlo todo sin decir nada con coherencia. Bailo con mi vícitma, mientras ella piensa lo mismo. ¡Coño!, olvidé los donuts.

¿Quién es Gatsby?

Paralelismos con la eternidad, cimbrando el silencio, todo tiene sentido. El avatar que controlo es fácil de manejar y ahora empieza la fiesta de los conceptos. Soledad absoluta cuando me introduzco en mi interior. ¿Quién es Gatsby? Los sueños toman forma de soledad mientras divago por los confines del silencio. No busco la lentitud, busco un mundo que se apaga, poco a poco, con la extraña certeza de que todo está vendido. Buscando entre las colillas encontré el momento adecuado para conseguir cruzar la levedad de unos pasos que se alejan. Déjale trabajar. El vértigo se enfundó en su mejor disfraz, la indecencia. Nos elevabamos por encima de nuestras capacidades en el preciso momento en que salté. No somos seres racionales, somos seres emocionales y todo cobra vida de nuevo. Podría escribir palabras que sólo yo entendiera, podría crear un mundo de ficción. El experimento funcionó. It's easy. Simplemente has de de dejarte llevar Roger, máldito espejo de confusión. Si fuese capaz de escapar, ¿no hubiese escapado ya? No soy pasto del momento soy el momento. Y me estoy acercando lentamente hasta los pies de tu cama, en una maravillosa introspección a modo de letanía. Me pregunto si la gravedad tiene peso y desmiento mis 15 minutos de fama. Mi computador no corrije las faltas ortográficas de una historia que cocluye a la media hora. Es precisamente el significado de mis pecados lo que me hace diferente. Expresarme no tiene motivo, tiene excusa. En alas de la introspección, ¿quién es Gatsby? Puedo perdonarte todos tus pecados, pero ya basta de confusión (máldita escritura automatica, máldito despertar). No estoy escribiendo, soy lo que escribo. Escribiré el relato de mi ingratitud, escribiré el relato que me mantendrá en pie. Los silencios que se perdieron, perdidos están, ahora que regreso a una disfunción motriz. El volumen sube, la luz se hace luz, y los silencios desmotivan mi miedo. ¿Que puedo hacer? Se enciende la luz roja, el misterio está resuelto. Pese a quien pese. He estado escribiendo Kanciones de amor, para una burla grotesca del sentido. El film llega a su fin. Suena el móvil y me adentro en esta puta realidad. Dando palos de ciego a un ciego. Puedo confundirme con el señuelo y aun así tomar cartas en el asunto. ¿Qué coño os pasa? Sois miseros cobardes ondulando vuestra propia falda. Mi cerebro es un sueño que no sabe que sueña. Voy a lanzar una pocas palabras más. Se acabó. Voy a tumbarme a ver la pelicula, fragmentos de incomodidad, mientras me me atrapa el sueño en su coraza de acero. Hija de puta Daisy. Todo vuelve a ponerse en su lugar. O tal vez estoy agotado.Un pedazo de palabras deshilachadas a medida, una mentira mal llevada. Voy a dormir.

Soy.

Silenci perdut (Silencio perdido)

Soc la pau que persegueixo, soc la solitud que fuig de la meva paraula quan el matí m'enxampa atrapat en un mirall de paper. M'esplaio en la buidor del temps que em resta per omplir. Una buidor que s'insinua, maldestre com les meves passes, esperant sempre el seu instant. Escolto la melodia que xiula un silenci perdut, i dono un pas més cap a ell. La incandescent bellesa de una llàgrima sense motiu inunda una habitació sense finestres, alhora, un públic cec amaga el seu goig agafant-se a una corda que els uneix en la caiguda sense fons cap a la incomprensió. Despullo una vida que ha ensopegat amb una pregunta que retorna cada nit. On puc aconseguir un llapis amb que dibuixar la ratlle que uneix els nostres desitjos?

Soy la paz que persigo, soy la soledad que huye de mi palabra cuando la mañana me pilla atrapado en un espejo de papel. Me desahogo en el vacío del tiempo que me queda por llenar. Un vacío que se insinúa, torpe cómo mis pasos, esperando siempre su instante. Escucho la melodía que silva un silencio perdido, y doy un paso más hacia él. La incandescente belleza de una lágrima sin motivo inunda una habitación sin ventanas, mientras, un público ciego esconde su gozo agarrandose a una cuerda que los une en la caída sin fondo hacia la incomprensión. Desnudo una vida que ha tropezado con una pregunta que retorna cada noche. ¿Dónde puedo conseguir un lapiz con que dibujar la raya que une nuestros deseos?

Un Domingo Cualquiera

Escondí mi perdón en el fondo de vuestras miradas. Mientras os daba la espalda. Tentativas de vida. ¿Dónde puedo esconder el cadáver Pepito Grillo? Los síntomas de desesperanza iban tiñendo mis renglones. Reconstruyéndome de nuevo, mis pasos me llevan a Teruel. Gracias Carlos De la Torre. Nunca me quebraré. Tengo lo que quiero cuando lo quiero, lo que pasa es que en ocasiones no distingo bien, bien, lo que quiero. La tristeza iba borrando mi rastro en el desierto de esperanzas. Un aplauso mitad caricia, mitad latigazo. He aprendido muchas cosas, pero pocas me sirven para mi propósito: ser feliz. Leonard Cohen bailaba con las palabras esa tarde de un domingo cualquiera de la vida de uno cualquiera. Está semana, en Marisana me han llamado jefe, y el estrés ha llegado a su cumbre. Puta crisis de los cuarenta.

¿?

La creatividad del olvido, la magnitud del camino, la bondad del culpable, la llaga que no se cura, el eufemismo perfecto para enviarme a la mierda. Absurdo en mitad de la nada, me veo pensando en un móvil nuevo. No queda luz en tu mirada pero sigues viva a pesar de todo. Una indiscreta parada de la limousine en el prostíbulo. Trasteando en la mente, moviendo muebles, adaptación. Soy el desenlace del cuento y he venido para explicártelo. No necesito moverme de la silla para viajar más allá del acordeón de sueños en el que nos reflejamos.

Qué me dices?

Dices que es aburrida, pero que el atrezo es muy bueno.

Esto es visto desde otra perspectiva así que utilizo punto y aparte, Estoy SickoActivado, escribiendo memeces acerca de mí mismo, y me dirán valió la pena, y diré: Sí. Voz para aclimatar mi angustia. Sólo quedan las ganas de llorar… Perdido en un mundo hostil, escritura de guerra, de guerra a la involuntariedad. Rechinar de dientes. Ya no me quedan petas afortunadamente, buena hierva. Voy a papear algo y vuelvo. Vosotros no notaréis mi ausencia, que cabrones. Ya he papeado. Me apetece un porro, no tengo BUUUU. Voy a escribir, me cago en dios. No seas cómo yo. El caos a mi lado se queda corto como concepto para definirme. Desde aquí, te escribo.

Qué me dices?

Y mil millones de cosas más.

Eres mi salvavidas, mi rompecabezas, mi perdición, mi pesadilla, mi luz en esta habitación tan fría. Sólo quería decirte esto. Y mil millones de cosas más. El ladrido de un perro que olfatea mi cuerpo en busca de droga. Clávame tu tacón de aguja, insolente Escorpión, pienso mientras me ducho para ir a  verte.  Sólo quería decirte esto. Y mil millones de cosas más. Que me despierte en  Catalunya el pasajero número 13, y la primera imagen que me venga sea tu olor.  ¿Bailas? Sé a dónde conduce cada camino. Guía turístico sin salir de tu casa, trabajo descalzo. Sólo quería decirte esto. Y que si me pierdes como amigo es ser idiota.